Un passage du Journal d'un curé de campagne, de Georges Bernanos:
Un châtiment éternel, une éternelle expiation—le miracle es que nous puissions en avoir l'idée ici-bas, alors que la faute à peine sortie de nous, il suffit d'un regard, d'un signe, d'un muet appel pour que le pardon fonce dessus, du haut des cieux, comme un aigle. Ah! c'est que le plus misérable des hommes vivants, s'il croit ne plus aimer, garde encore la puissance d'aimer. Notre haine même rayonne et le moins torturé des démons s'épanouirait dans ce que nous appelons le désespoir, ainsi que dans un lumineux, un triomphal matin. L'enfer, madame, c'est de ne plus aimer. Ne plus aimer, cela sonne à vos oreilles ainsi qu'une expression familière. Ne plus aimer signifie pour un homme vivant aimer moins, ou aimer ailleurs. Et si cette faculté qui nous paraît inséparable de notre être, notre être même—comprendre est encore une façon d'aimer—pouvait disparaître, pourtant? ne plus aimer, ne plus comprendre, vivre quand même, ô prodige! L'ereur commune à tous est d'attribuer à ces créatures abandonnées quelque chose encore de nous, de notre perpétuelle mobilité alors qu'eslles sont hors du temps, hors du mouvement, fixées pour toujours. Hélàs! Si Dieu nous menait par la main vers une de ces choses douloureuses, eût-elle étè jadis l'ami le plus cher, quel langage lui parlerions-nous?
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